Vorwärts, vorwärts, durch die Tür, zwischen Beinen hindurch, über Stein, noch eine Tür, weiter, vorwärts. Die langen Beine verhakten sich im Stoff, kletterten mühelos daran empor. Wohin jetzt? Links Kissen, rechts weicher Stoff, unter ihr, hinter ihr – grüner Stoff.
Ihre Brüder und Schwestern erklommen ebenfalls das Bett, wuselten über das Laken, sie mitten unter ihnen, bis sie fanden, was sie suchten:
Groß, schwer, staubig, mit dem unverkennbaren Geruch nach altem Papier – ragte das Buch vor ihnen auf.
Keine Zeit zum Zögern, anpacken!
Im nächsten Moment lastete das Exemplar bleiern auf ihrem Rücken, hunderte von Beinen begaben sich wie auf Kommando im Gleichschritt wankend auf die Bettkante zu, landeten mit einem Knall auf dem Boden.
Verluste?
Weiter!
Aufrappeln, schweres Pergament heben, Weg fortsetzen.
Zurück durch die Tür, links, rechts, hier durch, ausweichen!
Rückzug, Versuch der zweite.
Niemand sah sie, niemand hörte sie, denn sie waren, was sie waren.
Spinnen.
Und das Buch verschwand.
Spurlos?